Июльская душная ночь.
Крутое пике комара…
От писка укрыться невмочь,
но всё это – лишь до утра.

Ещё далеко до снегов.
Колеблется даль от жары…
В ромашках делянки лугов,
но всё это – лишь до поры.

Ещё предсказуема жизнь.
Пиджак – не с чужого плеча…
Не застили взор миражи,
но всё это – здесь и сейчас.

А там и потом – тишина,
прохлада, забвение, прах,
и таинство вечного сна
о летних зелёных лугах…