Воздух полон был пьяным яблоком,
Красным чаем и томной сдобою.
День истек, будто в устье, в надобу
Тишины заоконной. С торбою
Одиночеств, в лохмотьях горестей
Ждет ноябрь у ступеней – подати.
Ни дождей у него, ни совести –
Нищий мытарь в холодном омуте.
Не сдержать тебя оберегами.
Испеку пирог, словно снадобье.
Золотою айвовою негою
Истекает ночь в утра надобу.