***
Что мир и многолюден и речист,
мне дела нет, покуда на земле
есть комната, где одинокий лист
белеет молчаливо на столе.

И вот уж ничего, кроме листа,
исписанного нежною рукой.
Часы стоят. И комната пуста.
И на душе кладбищенский покой.
Кладбищенский в окне начертан крест.
И как за гробом - под окном молва
трещит своё. Но ей наперерез
с листа вдруг поднимаются слова -
как воины - отважные слова.
Мгновенье - и рассеялась молва.

И вот уже опять белеет лист,
и одинок, и неприступно чист.