Обиды на разные делятся виды,
И нужные всем, и совсем неликвиды.
В которых признаться нельзя без стыда,
Мелькнуло – обида, вздохнешь – ерунда.

Порой и такая приходит обида,
Что тянется дольше любого бронхита.
И сердце как камень и тупит смычок.
А повод – обмолвка, смешной пустячок.

Душа не поет от безделицы малой,
Никчемною кажется всем прихлебалой,
Ни света, ни радости нет, ни сиянья,
Ни истинной боли, пустое кривлянье.

Ни искры одной, лишь труха и зола.
Но чуть пожалей, и она ожила.
И плачет, и ищет тепла и защиты.
Как будто и не было глупой обиды.

30 апреля 2008 г.