Перелетающие небо птицы,
усталые, как аргонавты.
Деньков осенних лучшие страницы,
фортепианных рощ раскаты.

Когда б мы покидали землю,
нам слезы бы глядеть мешали.
Но остается мы – и слезы
смахнула ты концами шали.

Теперь пускай нас Бог рассудит.
А осень – как она проста.
Не то – зима. Она – что будет,
Напишет с чистого листа.