***

Недавно, перебрав пережитое,
я обнаружил незнакомый свёрток,
а в нём - стихи, нет - трепетную глупость,
что я писал лет двадцать пять назад.
Я их забыл, но помнила бумага,
под пылью времени она хранила
любовь ко мне через родные руки:
то были руки мамы и отца.
Воистину любовь не умирает,
а значит, нет у жизни окончания.
Тогда зачем была меж нами тайна,
которую я выносил с собой?
Я знаю, час придёт - но я останусь,
ведь мать с отцом меня живым хранили.
Примите же меня, мои родные,
я жить хочу открыто и сейчас.

Ночь на 5.01.1999