её послал мне бог...

Её послал мне бог, забыв сказать,
Что делать с дорогим его подарком.
Она врачует будто санитарка –
Дежурный бинт и взгляд «глаза в глаза».
Она – морфин, не в силах исцелять.
Кружится перелётною жар-птицей
И всё стремится к богу прислониться,
А там – «не прислоняться». И опять…

Она – богиня. Честь ей и хвала.
Она – деструктор. Собирай детали.
Она как будто из нежнейшей стали,
Закована в шелка и кружева.
Она во сне, срываясь и дрожа,
Идёт к тебе, святая и нагая.
Она – любовь. Которой избегаешь,
Но ни за что не хочешь избежать.

Её послал мне бог, забыв сказать,
Что он и так подносит всё на блюдце,
Что мы могли однажды разминуться
И никогда не встретиться опять.
Она – моя спасительная нить.
Она светлее самой белой ночи.
А я устал от слов и многоточий…
Абзац. И ничего не изменить.

Она – из книги судеб, из песка,
Бегущего в часах бесстрастно точных,
Пока не опрокинет их рука.
Она близка, до одури близка.
Шумит дождём по трубам водосточным.
Струится. И не хочет отпускать.

Она - тоска. Вселенская тоска.
И смотрит в душу искренне и прямо,
Спокойно и немного свысока.
Она - река. Холодная река,
Течёт в свои большие океаны.
И вслед за ней несутся облака.

Сергей Фаттахов, 2008

Сертификат Поэзия.ру: серия 1175 № 62413 от 09.06.2008

0 | 0 | 2346 | 25.11.2024. 10:49:17

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []