* * *
Осенней листвы сугробы,
На улице дождь грустит…
Поэзия высшей пробы
На солнышке не блестит.

В небесном своем полете
Она с высотой «на ты»…
Что ценного в позолоте
Бессмысленной пустоты?

Все это, увы, не ново –
Капризен ее огонь…
И ежится лист кленовый,
Упав на мою ладонь.

Как радость, всегда случайна,
Ведущая мир на свет,
Поэзия – это тайна,
Разгадки которой нет.

Затеял сентябрь кружилки…
А я все ищу в тоске
Ее золотые жилки
На грустном своем листке.