Автор: Роман Точилин
Дата: 13-05-2008 | 20:04:15
Всё строго. Без излишней суеты.
Деревья в чёрном. Мокрые мосты
Поблескивают на границе света.
Над головой, где небу дОлжно быть,
Свисает разлохмаченная нить -
Обрывок распустившегося пледа.
Уходит день. С размытого холста
Стекают краски. Ветер неспроста
Размазывает сопли по алее.
Ему никак, бедняге, не понять,
Что этой рыжи, этого огня -
Едва ли на глоток, и всё. Болею
Который день уже. Который час?
Унылый карусельный перепляс
По крыше - стук стеклянных молоточков
Дождя. И отзовётся в унисон
Встревоженного градусника звон
Под эпикризом выставленной точкой.
Ну что ещё? Всё взвешено давно,
Расчислено, избыто, сожжено
Черновиком подвыпившего бога.
И на забытом второпях холсте -
Раскисшая дорога. В темноте
Почти уже не видная дорога.
Роман Точилин, 2008
Сертификат Поэзия.ру: серия 1004 № 61681 от 13.05.2008
0 | 0 | 1919 | 20.04.2024. 03:28:14
Произведение оценили (+): []
Произведение оценили (-): []
Комментариев пока нет. Приглашаем Вас прокомментировать публикацию.