По безлюдным холмам

Весь день был сер, как этот камень голый.
Казалось, что он тоже — безымянный,
осенней скуки полый промежуток,
срок ожиданья снега и зимы.

В такую пору и в местах таковских
рассеяно спокойное сознанье —
что здесь поет?— распадка горловина
иль ветер дует в грудь — и сердце,
как будто полый камень, стонет.

Ручьи песков и глиняные реки
не раз пересекал я напрямую.
Бугры каменьев вздулись, как мозоли.
О время, время, ты неутомимо!

Пора мне самому себе признаться,
что полюбил я эти дни и камни.
И сапоги помалу растоптались,
и вот теперь мне впору сапоги.

Безлюдьем наслаждаясь, лесом дальним,
давно я не гляжу себе под ноги —
я камни приучил к размеру шага,
а шаг систему среди них нашел.

Тут спотыкаюсь.
И еще. И снова.—
Передо мной в раздавшемся бурьяне,
подобно груде внутренностей красных,
лежала куча битых кирпичей.

Невдалеке развалины строенья
казали небо сквозь проемы окон.
Амбар иль церковь — не сказать наверно —
поставлены общиной здесь когда-то.

А кирпичи я вижу в сотне метров
и более — они, как муравьи,
пустились прочь в таинственных заботах
от сердцевины мира своего.

По старой, с кожей сросшейся привычке
мне красоту увидеть захотелось
и в этих бурых маленьких уродцах,
в тяжах и скобах, что ржавели тут же.

Но было видно мне как на ладони,
что в полноте свободы — лад природы;
скромней удел людских созданий: мера,
дуга и угол, редко-редко — круг.

Что ни оставь без дела и пригляда,—
стать почвою стремится — или глыбой
средь прочих глыб, холмом среди холмов,
а то и сняться, и откочевать, и сгинуть!

И храмы наши — не костры ль из камня
на вековых привалах, чтобы тьму
сознания отодвигать упорно?
(Так ночь отбрасывают пятерни огня.)
Но хаос ждет; он может ждать хоть вечность.

С какой отрадой странной мы признали,
что путь наш во вселенной — пресечется.
В глубинах сердца зерна слов таятся,
бесстрашно твердых: «Солнца больше нет».

Нет даже ветра, но — покинутое зданье
уходит в почву, тонет, как ковчег,
а эти — рукотворные — каменья
бегут,— не муравьи, а крысы, крысы!..

Пустынных мест немало на земле,
но мало в жизни вольных промежутков,
прогулок праздных. С легкою душой
я вышел — с тяжкими висками
вернулся — и устал смертельно.

Александр Медведев, 2008

Сертификат Поэзия.ру: серия 733 № 60134 от 17.03.2008

0 | 0 | 1659 | 17.11.2024. 18:38:54

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []