Бредил и бродил под листопадом,
и без денег был наверняка.
Но в салон к художникам, к наядам
втянут был устами сквозняка.

Углядел коробочку – и краска
в дивной той коробочке была:
в ней чернела краснотой опасной
магмой остывающая мгла.

Поверни ее, как компас – мигом
тон сменился и кармин погас.
Умное глубокое индиго
конским оком глянуло на вас.

Словно бы иных миров образчик
в стронций-кобальт-кадмий заключен,-
сгусток пра-вселенной, чей заказчик
всякий раз бывает ни при чем.

У тебя, великий город, много
всяких всячин в коробе твоем.
Нету лишь тепла и нету Бога.
Богом обойдён ты и теплом.

Вот мы и снуем-блуждаем, рыщем,
роемся в карманах, бормоча.
Слухи чуем, ждем и чуда ищем.
И, как магма, вера горяча.

1980