Наде Далецкой

Всё приходит слишком поздно,
словно пропустили срок,
словно торопились в Познань,
а попали в Белосток.

Смолкли утренние трубы,
не зовет ко сну кровать.
Есть бифштекс, да вышли зубы –
ничего не прожевать.

Что такое – не иметь,
понимаем постепенно:
вместо жемчугов Шопена
площадных оркестров медь.

Но отдав в перелицовку
предпоследние штаны,
мы целуем ручки ловко –
не холопы, а паны.

И плевать на все разделы.
Наш огонь, пылай в ночи!
Есче Польска не сгинела! –
Напоследок прокричим.