Листок опалый промелькнет
в потемках белой колоннады;
ультрамарин высот кольнет
под гром короткой канонады
сверхзвуковой иглою — вот
сколь розно то, что нам дает
миг восхищенья и отрады.
Младенец к матери прильнет;
а та еще цветет, цветет...
Мысль кроветоком разлита:
весь мир спасает красота.
Но кто ее саму спасет?