Осенний ветер зиму вестит,
воду шерстит в прудах,
мотивчик залетный с утра свистит
и теребит провода.

Гуляет ветер, словно матрос,
вернувшийся в дом родной.
Погост на холме и пустой покос
он видит, моряк лихой.

Познавший соблазн чужедальних стран
и тридевяти морей,
нынче он русской равниной пьян,—
где ельник, бурьян, пырей.

И там, вдали, где русло реки
делает поворот,
стоит набекрень сельцо Матерки.
А жил там чудной народ!

Как фильм затертый, осень рябит.
Темно и туманно на берегах.
Лишь чей-то костер в заречье горит,
но ни огня в домах.

А были рощи так хороши,
словно кашмирская шаль,
неделю тому. И вот — ни души.
Но волей дышит душа.

Того и хотелось ему всегда.
Как пуст простор и глубок!
И ветер опять возвратился сюда,
бездомен и одинок.