Заправит осень лист – двойной сироп,
а ты бредёшь тропою одинарной.
Кричат грачи на каланче пожарной,
ныряют в неба медный купорос.

В силки меланхолических берёз,
в тишайшую, густейшую, сквозную…
Вмерзает лист в подстилку ледяную,
дрожащий воздух празднично белёс.

Защемит сердце – мёртвая петля.
Хранишь в ладонях драгоценный холод.
Стальной булавкой к вороту приколот,
горит закат единой встречи для.

И, обходя десятою тропой
предместье старых книг, пустых бутылок,
вдруг ощутишь, как целится в затылок
крадущийся по следу за тобой…