Смастерила скворечник из книжек себе. Я – скворец
на неделю. Что будет затем, мы придумаем позже.
Покорми меня рыбой, хоть рыбу скворцы не едят.
Ощущаю: под кожей
пробивается робко, но верно мой птичий наряд.

Слишком холодно, чтобы яиц отложила. Порви
старых писем и новых стихов, чтобы чуть потеплее.
Чтобы рыбой в скворечнике пахло не так
между строк о любви.
Я б сама, но без рук не привыкла еще,
не умею.