Как лист пикирует на душу сентября,
Так капитан кричит: «Да что ж вы, суки, бля!..»
А я размеренно и чётко говорю:
"Я, капитан, спешу к другому январю...

Там снег ночным прелюдом Моцарта скрипит,
Там скрипка девушкой обманутой хрипит,
Там в полночь бьет в бокал шампанского струя..." -
«Корнет Коровин, ты не понял ничего!..»

Я встану в строй, возьму «к плечу» и — «от плеча».
О Бог ты мой, как эта ноша горяча!
Команда «цельсь!»... и тут закурит капитан.
Я просыпаюсь пятый год от этих ран...

Кругом зима. Зимою музыке вольней.
Мой дом и двор, мой мозг и день пропитан ей.
А в тех снегах с похмелья стонет капитан —
Он подполковник, он назначен в Магадан...

1994