* * *

И осень уже на пороге, и время любить.
И время нести запоздалую смуглую весть
к её изголовью. Чем туже натянута нить,
тем легче тебя отпускает прозрачное «здесь»,

и ты обрываешься с ветви, привычно незряч.
Ты чувствуешь воздух, но путь твой не определён.
Дождями коробится небо, но ветер горяч,
и сад зарастает травою глагольных времён.

Разлить по бокалам остаток густой пустоты,
тягучей и пряной. В прицеле дверного глазка
привычная жажда слоистой небесной слюды,
где наша земная печаль непомерно легка.