Наморщи нос обидой,
как лет лежанкой.
Окопа дам и жанров.
Но я стёр жанры.
До дна морали
пашу души поля
в имениях усадеб духа.
Вон, сон ума!
Разлад и колебания латал я
и набело кидал за раму…
Но снова худ. Беда.
Сух я, и нем, и вяло
пишу. Душа пила.
Роман до дыр нажрётся.
Он вор нажима да покой окна.
Желтел, как йод, и босо нищ роман.