…как будто жизнь, качнувшись вправо,
качнется влево.
(И. Бродский)

Сталь волны в зазубринах перекатов,
Берег моря, ищущий горизонта…
Все сбылось – все названия, числа, даты…
Под дождем и с нимбом огромным зонта

Ты стоишь и внимаешь движенью мира…
Все сбылось: все угрозы, прогнозы… Двери
Отворенной прямоугольник и тень рапиры
Занесенной заката улиц, песка премьера

В декорациях валунов… Этот невод – странник
В океане остывших мыслей, предтеча слова,
Что уже ничего не значит, едва ли ранит –
Но на берег ладью изгнанья выносит снова:

Из расчета, что все вернется, что будет завтра,
Будет снова, и что-то там, и немного хлеба…
Жизнь, качнувшись, уходит вправо, и только запах –
Да и то ненадолго, полно! – и рвется невод…