Белее, чем водка, снотворное и стихи,
ползет от озер туман
огромный, медленный, как долги,
курчавый, как баран.

Луч, процеженный хвоей, порскнет – тогда
пронзит его радуги зыбкий круг.
Так старика обнимают года
воспоминанием вдруг.

Необычайна, словно любовь,
радуга эта,
словно – хлебов
преломление – света.

Так время, наскучив себе само,
делается мгновеньем, читай: лучом.
Даже бессмертье претерпит оно,
ему и путь луча – нипочем.

август 2007