***(…Так поёт забродившая кровь...)

Дата: 05-06-2007 | 08:51:35

…Так поёт забродившая кровь в онемевших сосудах.
Узелок завязать, и – на долгую добрую память.
И не будет высокого штиля, и ливня не будет
в этом скопище литер – лишь ветер и буря в стакане.

В прозодежде, с огромным сачком, с боевым автоматом, –
род безумия в круглых стекляшках противогаза, –
с пионерским значком на груди салютует палата.
И значок на груди наблюдает прищуренным глазом

за алеющим Западом. Слизывать сливки зарницы
с замороженных окон, что скрылись за спины деревьев,
и смотреть, как взлетают испуганно серые птицы,
и смотреть, как вздыхают… Что может быть бесполезней?

Обескровлены дни, и отравлены цинком белила.
Сквозь неровности стен прорастает истерика горна.
Но нельзя допустить, чтобы музыка остановилась,
чтобы кровь, забродившая песнями, хлынула горлом.

Растянуть содержимое тюбика на километры
незаконченных строчек отставших от поезда станций…
Тишина. Ни улыбок. Ни слёз. Ни попутного ветра.
Лишь угрюмые дворники кружатся в утреннем вальсе.

У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!