Алексею Торхову

Были дни, что съёжились от скуки,
Были ночи, скучные вдвойне,
И тебя ласкающие руки
Вдруг напоминали о войне.

Смерть снимала грязные галоши,
Собирала в поле васильки.
И была она такой хорошей!
А её движения легки.

Нежность, проникая в подсознанье,
Порождала агнцев и козлищ.
И казались мёртвыми желанья,
И приятным дым от пепелищ.

Грешное, святое, эти штуки
Не понять пытливому уму,
И опять ласкающие руки
Уводили истину во тьму.

Смерть ступала тихими шагами
И шептала что-то о своём.
Мы с ней больше не были врагами.
– Здравствуй, смерть! Куда с тобой идём?