За медлительностью Гомера –
парус по ветру, и под килем
малахитовой рябью рыбьи
коридоры, арены, корриды...
Как хребет выгибает сьерра!
И летит к берегам Кастилии
золотым сумасшедшим роем
потерявшая разум Троя.

Всё смешалось: люди и время,
и лишь мы никому не ровня,
даже сами себе. Но стоит
опустить на мгновенье веки –
и летят, и летят триремы,
голубеют платанов кроны,
даже буря не мглою кроет,
даже ива не клонит ветки.

Всё смешалось. И ныне, и присно,
и во веки веков, быть может.
Этот взгляд... он ещё трёхмерен,
он ещё дитя в колыбели...
Но спасенье... спасенье близко!
Но какие дали – о, Боже!
И выносит волна на берег
крестовины мачт корабельных.