Вот ссутулившись, медленно, бесповоротно.
От ворот до порога, а там и ночь.
В темноте натыкаюсь на что-то рвотное
Скользкое, вонючие, отсюда прочь
Бы бежать, но включаю свет я
Господи прости, что лампаду жгу!
Вот зажмурюсь от многоцветия
И уже во тьме ему руку жму.
Он сидит в углу и не брит, не мыт
Но глаза горят и печаль струят.
Может это тот, что вчера убит,
Вырвался из лап и из рук наяд.
Что же мне теперь делать с этим вот -
Скорбным, что восстал, руку протянул,
Хоть разит его перегноем рот…
Может он вчера просто утонул?