Ты в себя погружаешься, как подлодка,
зарываешься, как сапер.

Перо – не лопата или топор,
но локти в мозолях – ты, как пехота, пропер,
жуками плюясь, до безымянной своей высотки,
где краcОты – бурьян да кусты
у порубежной версты.
И отводишь затвор.

Сделалось тише. Это возраст такой.
Кровь свою слышишь, словно шум за рекой,
осыпь звуков неясных. И чужбиной лежит
даль, откуда вернуться карта не ворожит,
не сгадает цыганка и за тыщу рублей.
И с того отчего-то,
обормот обормотом,
ты глядишь веселей.


16 апреля 07