Студёной порой ноября, простоватый посредник,
Я снова в местах, где укромность основа основ.
От поросли первой до горестных листьев последних,
От горечи трав до речонки в овраге лесном.
Укромны дожди. Ну, конечно, пока не заныли,
Покуда всерьёз не решились своё наверстать.
И день незаметен, как тихий жилец мезонина –
Чуть выглянув, тут же пугливо торопится вспять.
А небо как небо. Вот только что свод его низок,
И напрочь забыто, что цвет его был голубой.
И так невысок, что порой задевает карнизы,
Где сизые голуби жмутся озябшей толпой.
Я всё мельтешу между правильны миром и этим,
Другим, на который неясным манером набрёл.
Небрежно размётаны листья, монета к монете –
Вполне обесцененный хлам обронён ноябрём.