Пора б столице на ремонт!

1.
Ритмы и рифмы корнаем словами… Вот вам Десёнка, а вот Борисфен.
Каждое утро несутся пред вами реки текилы вчерашних людей…
Мчимся за бабками к центру столицы – кто фордыбачить, кто гнать пескарей
в жесткого бизнеса ёж-руковицу, кто ягодицы поджав посрамней…

Умная дама София Ротару, умный маэстро Евгений Сучков,
Штылвелда зонги пылают в цунами велеречивых порталов-портов.
В каждом порту прописные админы – непроходные торопятся вспять,
В табулах раса заложены мины – Азы и Буки горошат на Ять.

Время такое, что в нем норовится всё понемногу под вешний сюжет
Хочется солнца и счастья напиться, но возникает кабак-трафарет.
Время мурыжит бродяг аксельбанты – всех их талантов у мира проси,
Сами себя запасут провиантом, сами ужрутся как тать на Руси…

Сами в себе в полутьме полу-лица – съел бы их всех на обед кашалот!
Тоже мне невидаль – Киев-столица провинциальных зигот и широт!
2.
Я видел опостылые глаза над муравьиным таинством портретов –
Парсунные литые гаруса лубочного базарок пиетета не переносят
вовсе и на дух – сих травести на рыночной консоли:
они пронзают желчью молодух, обряженных в панбархаты юдоли.

Я видел и распаренных чинуш с мобилами дебильного надрыва –
Сих клерков изворотливых, как уж, совдепией вскормленных чинорылов.
Стоят они сегодня у руля и правят нас по тексту прямо в лужу,
в которой не имеет ни копья мой Город, а к тому несытый ужин…

Они себялюбимцы и хламьё, прикормленные по-дворецки Хамом,
Давно уже урвавшие своё, не бросят и полушку перед Храмом…
Они сжигают выхухоль сердец на пекторали Города святого,
Пора сказать сей братии Крантец и выдворить из Киева родного.

Пока же злобно властвуют они, мздоимствуя в ражу установлений,
и души наши рвут на горбыли в преддверии народных треволнений.
3.
БРОКЕРСКИЙ БЕСПРЕДЕЛ В КИЕВСКОМ ЛИТКАФЕ БАБУИН

За репортерским хлебом – в пущу винарок, пабов, кабаков…
Здесь всё по чину – цены гуще и стёб шикарных дураков.
Давно же не был я в сей чаще, где правит шабаш полусвет –
душонок много здесь пропащих, и только душ весомых нет.

За портативными компами засела брокерская рать –
бабло гребёт она граблями клавиатурно… Знай, где брать!
– Приезжий с бабками, захожий? Квартирку в центре? Так и быть!..
Устроить мы тебе поможем, а ты сумей бабло платить…

…Пятнадцать косарей с лимона ты мне, трудяге, не жалей.
Лимон башляешь, и законно въезжай под своды этажей!
– Где ж брать, где ж взять??
– Плати косые, штук тридцать, собственно… И всё.
Получишь списки «золотые» – всё в реконструкции жильё!

Жульё сидит на деле этом, пока обкурен горсовет,
Прицельно бей – квартиру эту хочу вот там-то поживей!..
Хочу вот в этот дом покуда… – А кто сказал, а как прознал?
– Так я ж, приятель, не Иуда! Мне просто продали Генплан.

Кто слил, не важно… Видно в этом, беру квартирку за бока,
при здешних дырах – без запретов: по таксе фраеров ГэХа.
Горхоз дыряв, но сытен видно, для тех, кто бабки взял в расчет,
хочу жильё не на халяву, а за свои… Гони, урод!

Тебе я стал бы признаваться, за всё уплачено, капут,
кирдык, кирдец и всё в порядке… В запасе ровно нах… минут.
– Дотянем гнёздышко до цымес, но за лимон… За просто ну
сегодня даже и вороны клевать не станут пахлаву.

Вот это бизнес! Взятки гладки… купить не можешь, отвали!..
Литературные облатки в кафе деляческом внутри!
В кафе я слушал бабуинном – не бормотание, а вслух,
в прыжке лаптоповом картинно вещал мздоимец… Я потух.

В кафе под вывеской культурной клЮб-бар, известно, Бабуин
сидела рота слуг гламурных: кидал, бросал и свод блядин…
Два евро за стаканчик чаю – попил и брысь, а им – лафа:
сидят при новеньких лэптопах и рвут столицу в потроха!

И в хмурь столица-кобылица изгонит нищих киевлян,
затем, чтоб быдлу подстелиться, перепродав квартир вигвам.
А коренные киевляне под стон изгаженных икон
в таком окажутся фигваме, что просто страх для простаков..

Чиновник юрко раздуплится, а брокер дьяволу продаст
в продажном кабаке столицу, а нищету на свалку сдаст….
Кабак, известно, не церквушка, но литкафе который год
Прикрыто дилерской двурушкой… пора б прикрыться… НА РЕМОНТ!
4.
Огни помойки, опущенье рас, следы забвенья – это нищий Киев…
Куда уж там чиновничий экстаз – когда уже о Городе забыли…
Скорей о клонах новых говорят – миллиардеров правящих потомках,
Для них они отгрохают спецград, для нас у них останется помойка.

Самоделкины, неумейкины, оторвавшие жизнь, ворье,
примеряют нам телогрейки и кирзачей гулажьих новье…
Город грипп качает желудочный, а в продмагах давно дрянь-жратва,
Передержана, перегружена за втридорога… нам – хана!

Придавили в нас государственность, уронили нас тет-а-тет,
профигачили нашу нравственность и народный авторитет…
У ворья законы не писаны: попалить и в зону народ.
Время вышло нам эти истины почитать у барских ворот.

12 февраля – 12 марта 2007 г.

Веле Штылвелд, 2007

Сертификат Поэзия.ру: серия 619 № 51741 от 13.03.2007

0 | 0 | 1831 | 19.04.2024. 09:27:52

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []