Жизнь на старой батарейке...

1.
Песнь на старой батарейке, жизнь на старом чердаке...
Все мы боги-неумеки, все мы лохи на Земле...
2.
Бесконечный девятнадцатый век:
Приезжает из Швейцарии грек,
И душою положа всё на кон
Подле русских православных икон,
по закону Бонапартовых квот
Он французский в КДИ выдаёт…

Сам пленен как ашкеназ-иудей
Здешним флёром затрапезных бл@дей
по-французски он их учит болтать,
чтоб завгаров те могли парковать,
чтоб свезли их те в Европу рвачи,
а не просто продувные «грачи»,
ночь не спавшие за баксов чуток
да холодного пива глоток…

Правда, редко кто готов воспарить
и французский шарм всем сердцем вкусить –
есть и выговор, скажем, и внос
отвратительно швейцарский прононс,
и какой-то там неведомый вкус,
только сам он в Украине загруз,
обучаясь от окрестных жлобков
за застольем говорить: – Будь здоров…

Будьмо, браття! – прибавляя: – Чин-чин!
Как миляжно иностранный кретин
И от сих трапезно-канторных уз
В Украине он по яйца загруз…
В «Купидоне» он почти что хохол,
А в Шейцарии жил-был почтальон…
Пил немного, не едал ивасей,
А теперь в сметанке жрет карасей…

Всё бы ладно и Парле ву Франсе,
Только кто мы после этого все?
Если нам преподает почтальон,
Если лики древних плачут с икон
И под ветрами альпийских высот
Войско наше наш Суворов ведет
Через Альпы в итальянскую Явь –
Апельсины где и фигы – не нам!..

Вот такой он наш миляга Дидье…
Се ля ви… Шерше ля фам… Кис кисе….
3.
Понаехали лабухи с трубами – настоящий Хичкок!
Метропоезд, увенчанный тубами, приближается в срок.
Местечковые горе-станичники из кладбищенских мест,
Словно Времени пограничники –Жмур-Дуй-трест…

Поприжало к асфальтовым лужам из-заснеженных вёрст…
Лабух лабуху сердцем нужен – в полный рост!
Разомкнул чемодан-саквояжики Хмурь-оркестр –
И ударили в бубны и тазики с задних мест…

И угрюмые неисконные в мундштуки
выдувают ноты иконные мужики
в треть себя, и при том не жмурятся ни чуть-чуть –
бесфасадная серая улица – в вечность путь…

Не себя, ни себе, ни с собою не снести –
эту грусть по душе гобою пронести,
эту грусть от себя валторна прибавит впрок,
и сорвется труба повторно на баса чуток…

В уложении – по параболе звуки в точь,
и взметнётся душа по радуге в небо прочь!
Без узды, без удил с уздечкою, без себя,
И растает легко за речкою среди дня…

Самолётом промчится махоньким в хмурь небес…
Кто, блин, вычислит в яркой Радуге скорбный всплеск?

25-30 января 2007 г.

Веле Штылвелд, 2007

Сертификат Поэзия.ру: серия 619 № 50904 от 31.01.2007

0 | 0 | 1891 | 24.04.2024. 18:35:01

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []