Пролетают года, как иная сойка,
тащишь камень, покуда гора крута.
Обернешься – пройдено вроде столько,
что, казалось бы, дальше уже куда?

Лезешь вон из потеющей смуглой кожи,
обдираешь ладони, на долгий крик
переходишь от мускульной, мелкой дрожи,
но толкаешь камень, глядишь на пик,

чемпионствуешь попусту, стонешь, и не
замечаешь – слепит воспаленный свет –
что на пике нет никого в помине,
потому, что и пика в помине нет.