Это...

Мёрзлый асфальт подлёдный, скользкий и твёрдый звук,
Но не шагов летящих, наземь упавших звёзд.
Словно в наживку, в сердце воткнут двупалый крюк,
Список друзей последних выклеван птицей клёст.

Тёмной рябинной кровью вышит морозный наст,
Это в расплате осень за перекур зимы.
Это не книгу вёсен память моя издаст,
Это могильный холод, что ощущаем мы.

Нас не согреет эхо песнями на авось,
Просто у врат господних мелом засыпан след.
Это не в смерти, в жизни нам нелегко жилось
И не спасает белый за ночь упавший плед...

Соколофф Александр, 2007

Сертификат Поэзия.ру: серия 947 № 50704 от 23.01.2007

0 | 0 | 1848 | 19.04.2024. 03:42:12

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []