Стихи - безлюдная улица,
В конце которой пожар.
Табак отсырел - не кУрится,
Глазами его пожрал.

Поэт почему так хмурится?
КурИтся то, что горит.
Но прочь убегает улица,
Но дым на губах горчит.

Сегодня стихи не пишутся.
Сегодня не тот накал.
Откуда-то люди... Движутся...
Не смог, а другой - украл.