Прометей

Стихи - безлюдная улица,
В конце которой пожар.
Табак отсырел - не кУрится,
Глазами его пожрал.

Поэт почему так хмурится?
КурИтся то, что горит.
Но прочь убегает улица,
Но дым на губах горчит.

Сегодня стихи не пишутся.
Сегодня не тот накал.
Откуда-то люди... Движутся...
Не смог, а другой - украл.

Андрей Поляков, 2006

Сертификат Поэзия.ру: серия 1030 № 50119 от 24.12.2006

0 | 0 | 2089 | 18.12.2024. 16:47:30

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []