* * *






Есть мутный воздух пустырей -
Он в наших душах, как репей.
В тот сумрак дважды не войдёшь.
Там страх за каждой кочкой малой,
В травинке сгорбленной, усталой
И в том, чем после прорастёшь.
Здесь только ветер всех мудрей,
Он просто пробегает мимо,
Ему не страшен зов корней,
Он соткан из мечты, из дыма.
Он взгляда не боится дней
Твоих, заботою убитых
И здесь запрятанных, зарытых
Под сердцем прямо, где больней.