В ста верстах от стылого уюта
спящего над речкой городка
в стойбище моё вползает смута
и к бумаге тянется рука
передать тебе, что у палатки
догорел до пепла костерок,
что с капризной музой всё в порядке –
отсыпает вдосталь грустных строк,
что из сердца жгучий уголёк
незаметно выпал на тетрадку...
Горожанка дальняя моя,
ты прости за это многословье –
как-никак, промозглые края,
в них спастись возможно лишь любовью.
К твоему б склониться изголовью,
только как мне жить без комарья?