Но уже не до этого, не
До жары киммерийской слепой,
Не до дрожи в холодной волне,
Не до неги – услышать прибой.

Не до этого. Верь, не при чем
Гордость врать, чтоб прослыть чудаком.
Я не ведаю, что за плечом
Реет, но о другом, о другом.

Чтоб и думать об этом не сметь,
Прочь услужливой рифмы гони
Ассонанс. Но слепящая медь
Побережья, живые огни,

Будто стайки светящихся рыб, --
Не до этого мне. Ни к чему
этот ржавый над морем изгиб
Карадага, заплывший в сурьму.

Ну и хватит с меня красоты,
Не сезон. И в ноябрьскую се...
Сладко впасть, будто в спячку.
А ты
Верь, что перезимуется. Верь.