Это случайно – движенья, повадки, лицо,
Даже родня, даже старого дома крыльцо,
Да, даже дети, не те, не другие, а эти,
Клен за окном и вьюнка невесомые плети.
Это случайно – явиться на свет в январе
Или в июне, и жить в допотопном дворе,
Это случайно – в провинции или в столице,
Будто бутон увядающий в тесной петлице
Местного фраера маминых лет молодых.
Это случайно. И только тычками под дых
Напоминает судьба, что она не случайна.
Не для лица в амальгаме потухшей трюмо,
Глянешь в нее и подумаешь: -- Господи, чмо!
С воспоминаньями и с идеалом сличая
То, что увидишь. Но где-то, скорее извне,
Чем изнутри (в этом теле случайном), в огне
Горнем, неведомом, что за субстанция, Боже?
Вот для нее и судьба, и случайности тоже.