Никаких открытий не состоялось,
Просто жизнь текла, как вода сквозь пальцы,
Под луной струилась, переливалась
Полотном скользящим, зажатым в пяльцах.

Синей латкой озера, что прошито
То утиным выводком, то рыбешкой,
Мелкой рябью странного алфавита,
Золотистой вязью, лунной дорожкой.

Травяной щетинкой лесной поляны,
Белизной, что золото покрывала.
И почто ж мы, Господи, окоянны,
Что всего нам мало, всего нам мало?