Вдыхаю мёд цветущей липы,
Лечусь настоем из ольхи.
Не льнут злословия полипы –
Цветут в душе моей стихи.

Чаруюсь в карстовой пещере
У сталактитов бахромой.
Страдают в зоопарках звери –
Им соболезную строкой.

Бьюсь о коралловые рифы
Слезой о сгинувших на дне.
Мне сыплет тополь листья-рифмы,
В осеннем возгорясь огне.

Витают ратоборцев тени
В волнах истории-реки.
Рождаются в свинцовой пене
О них священные стихи.

В минуты сна и равновесья
Прозрачны чувства и тихи.
Дождём ко мне из поднебесья
Струятся строфами стихи.

Кто это с бородой в окладе?
Чьи это скорбные глаза?
Зачем, скажите, Бога ради,
Рисую образы в тетради?
…А, может, это – образа?