***
Я научилась быть на расстояньи
с тобой, в тиши просторов городских

моих скитаний... Дни без ожиданий,
часы молитв, да речь свечей ночных.

При язычке свечи – язык неточен,
непрочен невод неразрывных уз,

неведомых тебе и мне... Короче,
привычен нам узлов-разрывов груз.

Нам нравится – стремиться к отрицанью
того огня, что в нас еще горит...

Но не во тьме, а при его мерцанье
душа с душой, быть может, говорит.

Наш разговор вплетен в сырую пряжу
моей строки. Узор навек пришит

к странице белой, выгнутой лебяжьим
крылом, иль парусом... Куда он мчит?

Его, быть может, ангел мой прикрепит
к твоей ладье... А мне – мне не успеть.

Я выбираю легкий крест, как жребий –
лишь о тебе гадая, умереть...