Ни бог, ни черт не шепчут ни строки.
А я ведь так зализываю раны.
И мысль моя бежит вперегонки
с обязанностью окунаться в страны,

как в те моря, которых берега
не ждут уже терпеньем Пенелопы
или прощеньем Лира-старика,
сочувствием покоящему стопы.

И думаешь - вот черт тебя занес
в коловращенье родовых традиций,
зубодробильность сломанных колес,
бесчисленную каверзу амбиций…

И ищешь бога. Фиговый листок
для оправданья подлости безумьем,
где веру зиждет нравственный зарок -
число грехов не равносильно сумме

благодеяний. Каждый грех един -
неведомо, немерено, неправо -
в вине, что пьем, в краюхе, что едим,
не ком, не горечь - сладкая отрава.

Аз есмь порок. Кто в мире даст ответ -
разменна ли монета нечестивца,
что тьма греха, и чем безгрешен свет,
и от чего Его душа кривится?

Когда то ты, представ перед Судом
начнешь с того, как мальчиком арбузы
ты с поля крал и нес ту скверну в дом,
не чувствуя пред Господом обузы.

Но может Он тогда прервет тебя,
все чувствуя, все ведая, все видя,
перстами кости четок теребя:
"Достаточно. Ты нечестив. Изыди!".