Л. Б.

Я знаю - ты мне не верна,
Но не от этого мне больно,
А от того, что не видна
Дорога наша в мире дольнем.
И чтоб не загреметь в дурдом
Известны мне лишь три искусства:
Простить - не сердцем - но умом
Или удариться в распутство,
Иль где-то, между тихих рек,
Заросших камышовой гривой
Влачить уединенный век
Лозы, распятой над обрывом.
А там допью я, как вино,
Целебный яд последней встречи
И мне уж будет все равно,
Кого обнимешь ты за плечи.