Дата: 31-08-2006 | 19:57:22
Облака собираются ночью
и гуляют на Илию,
и телега, как выстрел, грохочет,
и расшатывает колею.
Деревянная, пьяная, злая,
вдруг пронзаешь прозрачным ручьем,
перелеском с холма набегая,
оперенным ордынским копьем.
Вот пространство для винокура,
для бездомного пса. Невдомек
тем, кто гадил здесь и бедокурил,
как горит на отступниках шкура,
и свой рост вспоминает пенек.
И лесная чумная ватага
только кровь инородцам сосет,
а своя закипает, что брага,
и поит ведуна и варяга,
а своим она – наперечет.
Что ж ты, матушка, плачешь, рыдаешь?
Илия, как огонь, на пути.
В небе всполохи. Маешься, баешь
О грядущем, а как, и не знаешь
Ни себя, ни меня не спасти.
3-4 августа, ночь на Илию пророка. Пушкинские Горы.
Александр Закуренко, 2006
Сертификат Поэзия.ру: серия 906 № 47120 от 31.08.2006
0 | 0 | 2825 | 03.12.2024. 23:29:41
Произведение оценили (+): []
Произведение оценили (-): []
Комментариев пока нет. Приглашаем Вас прокомментировать публикацию.