Самолет

Дата: 21-07-2006 | 14:26:27

Покуда небо рвут на лоскутки

проворные стальные фюзеляжи,

от мыслей о югах скрипят виски

раздутых до предела саквояжей,

и если есть спасенье для виска,

о море, о прохладная тоска,

то только выдох в белый полог пляжей.



И вот в живот большого мотылька

нектар-народ течет по узким трапам.

Втекает белорусом он пока,

спустя неделю вытечет арапом.

Как будто в этом сумраке стальном

кипит котел, жаровня жжет огнем

и колдовство клокочет диким храпом…



На самом же на деле колдовство

не здесь, оно за облачностью где-то.

И скачка не смущает никого

на распродажу шелкового лета.

Ты вдалеке от тех неразберих,

хотя и сам отчаянно притих

внутри того же – странно! – самолета.



Тебе, по сути, в общем-то, плевать,

что там внизу – Ларнака, Улан-Батор?

То смотришься в измятую тетрадь,

то в солнечно-пустой иллюминатор.

И ты, должно быть, в этом мотыльке

один летишь, как будто налегке,

на самом деле - с грустью виноватой.



И даже небу видно невдомек,

какую тяжесть тянет мотылек…



У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!