Выныриваешь на поверхность ночи.
Больней дыханье, чаще и короче.
Глотаешь жадно влажный фиолет
и фонаря на бакенщика лодке
мерцающий сквозь тюль и тучи свет –
и вновь волна захлестывает… Нет! -
то не вода взволнованная в глотке,
а тихий мир беспамятства.
Люблю!
люблю! люблю! – губами по щекотке,
как по щепотке, я тебя ловлю.

Но, выскользнув, ты снова не даешься,
без звука и без мимики смеешься
и ручкой говоришь: адью!

Проснешься.
Луна. Озноб. Зияние. Один…
Ты исчезаешь медленно – как знаки
непонятые, тонешь в гиблом мраке
речных течений и ночных глубин,
возносишься ли…
Бакенщик: где бакен?
Где верх и низ? – скажи мне, Господин…

09.06.06