теперь написать то, о чем не болит:
вишневый рассвет. потерявшийся сон.
и солнце - ползущий по крышам болид
в застывшем с ночи глицерине окон.

рябина цветет. закрываю псалтирь
звенящих весенних доптичьих часов.
спи, город - заросший домами пустырь -
до шелеста шин и чужих голосов...

лучами с небес намечается путь,
и день невесом, как дитя у сосца,
и можно так сладко, так тихо уснуть,
и слышать дыханье твое у лица.