Ну и что же, что пустошь, декабрь и опущены шторы,
И неброский лесок растопырен, стыдлив и броваст.
Нескончаемый день спохватился и, словно пришпорен,
Сухостой порошит и крошит неустойчивый наст.
И, как часто бывает, когда закачаются тени –
По сугробам и склонам багровым сорваться готов.
Не навстречу вечерним затеям, а следом за теми,
За которыми напрочь затеряны строчки следов.

Посреди осторожных, зажатых по случаю стужи,
Отутюженных и потому неподвижных широт –
Как за шиворот схваченный, снова застыл неуклюже.
И пристыженный, сник. И чего-то приниженно ждет.
А чего дожидаться? Декабрь одаряет не щедро.
Но еще остается утробно гудящая печь.
И огонь осязает ее благодатные недра,
Благодарно готовые ласку его уберечь.