Ночь. Собака лает.
Каравана нету.
Бредя Первомаем,
Старая газета
Вместо занавесок
Темень отделила.
Тороплив и весок,
Там гуляет ливень
Тропикам бы впору.
Таковы пирОги.
А на эту штору
Некто босоногий
Смотрит, с табурета
Свесясь кривобоко.
Пялится в газету
Выцветшее око.
В социальном строе
Мы не виноваты.
Буря небо кроет
Мглою, а не матом.
Жизнь, как та погода —
Через пень-колоду.
Похороны, свадьбы...
Всю ее послать бы...
Что ли принял лишку?
На краю постели
Трёпаная книжка.
— Шо там?
— Руставели.