***

Пишу тебе потому, что давно не слышу – как,
с кем – ты дышишь, пьешь коньяк,
кьянти, в’иски, потому, что давно – виск’и
твои поцеловать нельзя... Это – тоски,

видимо, наступает время... Любой
строке рада, пусть шелестит как прибой,
как иллюзия того, что я – говорю с тобой.

Это – кто-то, когда-то назвал – стансы.
А для меня строфа – просто станция,
миг, тупик, возможность – остановить
мысль, чтобы восстановить нить,

связывавшую нас, прежде, чем
голос мой над твоим плечем
стал тишиною – то есть, ничем...

Тишине только, может быть, и служу,
словно Господу... А себе – ворожу,
пытаясь узнать, как дойти туда, где суть
самая во всем.... Знаю только – чем путь

грядущий – твой ли, мой ли – короче,
тем одиноче –
ночи...