И поле росою звенело, и палев
Был воздух над полем, и тлело вдали.
И слепком покинутых с лета купален
Покатого облака крылья легли.
Не спали, и трепетно перекликались
В овсах недокошенных перепела,
И всё переспело, и всё ещё август,
И синь его раскалена добела.
Не вечер, не день, а какое-то третье,
Какое-то среднее время, и нам
Двоим, удостоенным снова наследья,
Ещё не пора, не пора по домам.
И мы, оценить до конца не умея
Ни этих, ни прочих доставшихся див,
Задрав подбородки и вытянув шеи,
Немея, в бесцветное небо глядим.