Он не окончен – образ ломких веток.
Вот руки чудятся, что ветки разведут,
Являя тайну молодого лета,
Что зреет там, в трехтысячном году.

Представить это вовсе невозможно,-
-Там люди монстры, там не те кусты…
Но что-то сопряглось из веток сложно:
Бедро и грудь – знакомые черты!

Он не окончен образ, он не начат!
Но проступает через сонм минут
Твоих очей горячих облик зрячий…
И губы дрогнули, что завтра позовут…